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亚历克丝读完这页纸,接着又读了‐遍。
她用手指摸着鼓在纸面上的字。
即使是那些字,它们那支离、割裂,像断开的铰链般挂着的样式一一那些斜体的宇母e,那些被狂乱的划线划掉的句子‐‐都带着一种强烈的感情色彩。
一种冲动。
那是法洛斯。
&ldo;结尾呢?&rdo;她说道,声音空洞干瘪。
缓缓地,凯勒抬起头。
&ldo;它是怎么结尾的?&rdo;
他盯着她,似乎在试着组织语言,试图理清这可怕故事的来龙去脉。
&ldo;他们……&rdo;
&ldo;告诉我,凯勒。
&rdo;
&ldo;他们都死了。
他们所有人,除了一个。
&rdo;
她等着她继续讲。
那是她最不愿意听到的事,但她没法再回头了。
现在不行了。
&ldo;那就是法洛斯本人,亚历克丝。
这破玩意儿里的最后一句话,&rdo;一一他脸上现出一副吃到什么恐怖东西的神情‐‐&ldo;就是法洛斯活着。
作者本人就是讲述者。
他杀光了所有人,最后离开了老房子。
奥尔迪斯一定见到过这部手稿。
他再造了这个故事。
让游戏启动了。
&rdo;
这让她五脏六腑都碎了。
她退到后面,腰弯得几乎碰到了膝盖。
那游戏。
奥尔迪斯就是那个人。
奥尔迪斯一直都在那儿。
奥尔迪斯制造了辛佐特游戏。
但她接着又抬头看着凯勒。
她看见他把手稿扔进火里,望着它燃烧,那张纸卷曲成灰,火苗舔着他的眼睛。
她看见他微笑着。
&ldo;你在撒说。
&rdo;她说。
凯勒眨眨眼。
他看起来就像是被扇了一耳光。