“蒂姆死了。”

迈克尔耳朵里隆隆作响，“蒂姆，你知道的吧？他死了。”

昆尼西跪在一堆松针上面，双手在身后紧紧绑在一起。

不知道谁想出来的主意，在胜利日这天把俘虏们绑起来。

这么多俘虏聚在一起，担心他们自杀，担心他们暴动，你总会时刻处于担心之中。

蒂姆是对的，迈克尔想，他是对的，就该来一个枪毙一个，这样就不必担心……不必焦虑……不必……

“蒂姆死了！”

他狂怒地吼叫，鲁格顶着昆尼西的额头。

年轻的少尉露出一丝恐惧与困惑，但很快，他就恢复了，表情平静而麻木：“不是我杀的。”

“我他妈知道不是你杀的，”

迈克尔说，“谁都知道蒂姆不是你们德国佬杀的！”

那天应该是下弦月，很久之后，迈克尔请人帮忙查询过。

按理说，狭窄的月亮提供不了多少光亮，可迈克尔记着昆尼西的眼睛……蓝色虹膜，像玛丽珍藏的那个陶瓷娃娃的眼睛，冰冷，没有丝毫感情。

“……节哀顺变。”

昆尼西说，用英语，“我很遗憾。”

这话什么意思？迈克尔抓着鲁格，枪口微微颤抖。

是了，为什么他能看到昆尼西的眼睛？因为几十米开外就是灯火通明的营地，马达轰轰，履带沉重地碾过……到处都是极度亢奋的美国大兵，他俩随时都可能被发现。

“你遗憾？”

迈克尔气愤地咕哝，“你撒谎，你这个德国佬骗子——”

蒂姆经常殴打俘虏，昆尼西无疑是捱打最多的那个。

蒂姆恨死了他那副“昂着脑袋的纳粹样子”

。

他抢走过昆尼西的裤子，用鞭子和木棍抽打他的腿。

“你很开心吧？”

迈克尔移动鲁格的枪口，“他死了——他老看你不顺眼，打你。

他死了，这下你高兴了……”

完全无稽的指控，喝醉酒压根不是借口。

蒂姆的死和昆尼西没有任何关系，迈克尔即便在醉酒的状态下也一清二楚。

但他管不住自己。

那个时候，他浑身发抖，举着枪，眼睛瞪得不能再大。

身后似乎有条鲨鱼在追他……他想起了八岁那年，他在田野上奔跑，忽然背后发寒，转过头去，就看到一条蛇昂起脑袋，嘶嘶吐着信子。

“我不知道该怎么办，”

迈克尔自言自语，“真他妈的——为什么？”

昆尼西闭上了眼睛，大概以为自己要被枪毙了，竭力维持普鲁士军人的尊严。

他会不屑吗？这个美国佬，平常给他点小恩小惠，巧克力、咖啡、袜子……事到临头却拿他做替罪羊。

迈克尔无法自控，他真正地考虑要不要一枪崩了昆尼西。

战俘的命运无疑就那么几种，死了、活着、生不如死地活着——

最终，他没有扣下扳机，而是把鲁格扔到一旁。