她看了他一会儿：&ldo;你的阿拉伯语很好。

你在耶斯列谷长大的，对吧?离阿夫拉不远。

我听说那儿有很多阿拉伯人，他们不想离开，不想被赶走。

&rdo;

加百列没有去咬她的诱饵：&ldo;你没去过?&rdo;

&ldo;巴勒斯坦?&rdo;她微微一笑，&ldo;我只是远远地眺望过。

&rdo;

黎巴嫩，加百列想，她来自黎巴嫩。

&ldo;如果我们要一起经历这一切，那么我必须知道怎么称呼你。

&rdo;

&ldo;我没有名字。

我是个巴勒斯坦人，没有名字，没有面孔，没有土地，也没有家。

我的行李箱就是我的国家。

&rdo;

&ldo;好吧，&rdo;他说，&ldo;那我就叫你巴勒斯坦。

&rdo;

&ldo;听上去不像是个女人的名字。

&rdo;

&ldo;好吧，那就叫巴勒斯坦尼娅吧。

&rdo;

她望着前面的路点了点头：&ldo;好，巴勒斯坦尼娅。

&rdo;

离尼姆还有一公里的路程。

她让他把车子停到路边的停车场，隔壁是一间卖陶器和盆景的小店。

他们一声不吭地坐在那里，度过了难以忍受的五分钟，等待着卫星电话的铃声响起。

铃终于响了，对加百列来说，那就像是火警的警报声。

那女人一言不发地听着对方的指令。

从她空洞的表情里，加百列无法判断对方在命令她杀掉自己，还是继续往前走。

她挂断电话，朝前面的路扬了扬下巴。

&ldo;上车行道。

&rdo;

&ldo;哪个方向?&rdo;

&ldo;朝北开。

&rdo;

&ldo;我们去哪儿?&rdo;

她犹豫了片刻：&ldo;里昂。