清河岸边的风吹得清新又凉爽，刮在身上恣意畅快，就是有点儿冷，吹起了一层鸡皮疙瘩。

“你看那个，”

顾郁抬起手指了指前面一个正在画画的人，“那人在写生。”

简桥站住脚，仔细远望。

一个看上去可能二十来岁的青年坐在河边，拿着画笔上色，在无人的河岸安静无言。

他往旁边走了一点儿，向那个人的画板看了一眼，点了点头：“看上去色彩画得挺好的。”

“认识他的人很多，但是认识他本人的人很少，”

顾郁说，“那个就是国内青年画家的标杆。”

简桥有些疑惑：“什么？”

“老陈啊，你不会不知道吧？”

顾郁问道。

……老陈？

那个他心中孤独至极的白月光，那个在他心里完全不输给莫奈的追寻的偶像。

“怎么可能，”

简桥又往那人的画板上看了一眼，“老陈主要画油画，但这个……应该是水彩吧？”

“他什么都会，”

顾郁说，“他跟爷爷是忘年交，偶尔聚一聚，聊会儿我听不懂的东西，我不会认错。

他怎么样我不太清楚，但我知道他特厉害，你要是想赶上他，任重道远咯。”

简桥皱眉：“我不想赶上他，谁也没办法赶上他。”

老陈从没有公开过自己的模样，也几乎不怎么发表言论和评价，连真实的名字也鲜为人知，他就是一个只靠作品撑起一片天空的艺术家。

“你想知道他叫什么名字吗？”

顾郁问。

“我要是知道了，就是打探他的私生活了。”

简桥说。

“别人我不敢乱说，但是你可以啊。”

顾郁无比自然顺畅地说，好像这话说出来就是理所当然。

简桥看向他，愣了愣：“……嗯？”

“因为现在的年轻一代画油画的，他唯一看得上的就是明月了，”

顾郁想了想说道，“不过你现在画国画，可能在他心里还要排在许漫衣后面——对了，许漫衣是他唯一的学生。”

“许漫衣竟然是他的学生？怪不得手法那么像，”

简桥回过头，盯着那个身影一动不动，仍旧难以置信，“他真的是老陈？”

“真的。

咱们过去跟他打个招呼。”

顾郁说。

简桥立即后退了两步，看上去就跟老陈要吃人似的，紧张地说道：“不！”

“我告诉他你就是明月，他肯定特别高兴，他想见你好久了。”

顾郁继续劝他。