亚历克丝读完这页纸，接着又读了‐遍。

她用手指摸着鼓在纸面上的字。

即使是那些字，它们那支离、割裂，像断开的铰链般挂着的样式一一那些斜体的宇母e，那些被狂乱的划线划掉的句子‐‐都带着一种强烈的感情色彩。

一种冲动。

那是法洛斯。

&ldo;结尾呢?&rdo;她说道，声音空洞干瘪。

缓缓地，凯勒抬起头。

&ldo;它是怎么结尾的?&rdo;

他盯着她，似乎在试着组织语言，试图理清这可怕故事的来龙去脉。

&ldo;他们……&rdo;

&ldo;告诉我，凯勒。

&rdo;

&ldo;他们都死了。

他们所有人，除了一个。

&rdo;

她等着她继续讲。

那是她最不愿意听到的事，但她没法再回头了。

现在不行了。

&ldo;那就是法洛斯本人，亚历克丝。

这破玩意儿里的最后一句话，&rdo;一一他脸上现出一副吃到什么恐怖东西的神情‐‐&ldo;就是法洛斯活着。

作者本人就是讲述者。

他杀光了所有人，最后离开了老房子。

奥尔迪斯一定见到过这部手稿。

他再造了这个故事。

让游戏启动了。

&rdo;

这让她五脏六腑都碎了。

她退到后面，腰弯得几乎碰到了膝盖。

那游戏。

奥尔迪斯就是那个人。

奥尔迪斯一直都在那儿。

奥尔迪斯制造了辛佐特游戏。

但她接着又抬头看着凯勒。

她看见他把手稿扔进火里，望着它燃烧，那张纸卷曲成灰，火苗舔着他的眼睛。

她看见他微笑着。

&ldo;你在撒说。

&rdo;她说。

凯勒眨眨眼。

他看起来就像是被扇了一耳光。